¡El
Poeta suscita con una espada desnuda
Su
siglo espantado por no haber sabido
Que
la muerte triunfaba en esta voz extraña!
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Ellos, como un vil sobresalto de hidra escuchando antaño al ángel
Darles
un sentido más puro a las palabras de la tribu
Proclamaron
a voz muy alta el sortilegio bebido
En
la onda sin honor de alguna mezcla negra.
Del
suelo y de las nubes hostiles, ¡oh queja!
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Si nuestra idea no esculpe más que un bajo relieve
Con
el cual la tumba de Poe deslumbrante se adorna.
Tranquilo
bloque aquí caído por un desastre oscuro,
Que
este granito por lo menos siempre les muestre su límite
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A los negros vuelos de la Blasfemia dispersa en el futuro.
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